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La habitación estaba sumergida en una penumbra asfixiante, rota únicamente por el parpadeo errático de una lámpara de pie en la esquina. El aire olía a cera quemada y a ese aroma metálico que precede a las tragedias. Frente a frente, separados apenas por una mesa de centro con un jarrón de cristal roto, estaban ellos: Daniel y Sofía.
Daniel tenía las manos manchadas de algo oscuro. No era suciedad, no era pintura. Su respiración era un silbido errático que cortaba el silencio sepulcral de la casa de campo.
—Aquí solo estamos tú y yo, Daniel —susurró Sofía, con una voz que no parecía suya. Estaba demasiado tranquila, demasiado gélida—. Si no eres tú, ¿quién más podría ser?
Él levantó la mirada, sus ojos inyectados en sangre, buscando en los de su esposa una brizna de compasión que no encontró.
Todo había comenzado tres horas antes. La cena de aniversario en la aislada cabaña de los acantilados debía ser el punto de reconciliación para un matrimonio que se desmoronaba bajo el peso de las deudas y las sospechas de infidelidad. Daniel había planeado cada detalle: el vino caro, la música suave, la ausencia total de testigos.
Pero al llegar, encontraron la puerta principal entornada. Dentro, el caos.
Los cuadros de la familia habían sido rajados con precisión quirúrgica. Las joyas de Sofía estaban esparcidas por el suelo, pero no faltaba ninguna. No era un robo. Era un mensaje. Y en el centro de la sala, el cuerpo inerte de la única persona que conocía el secreto más oscuro de Daniel: su abogado y confidente, el hombre que custodiaba los documentos que probaban un fraude millonario.
Daniel se había arrodillado junto al cuerpo, tratando de buscar un pulso que ya no existía. Fue entonces cuando Sofía entró en la habitación, sosteniendo un atizador de la chimenea, y la luz se fue por primera vez.
—No fui yo, Sofía. Te lo juro por mi vida —dijo Daniel, retrocediendo hasta chocar con la pared—. Alguien entró. Alguien sabía que vendríamos aquí.
Sofía soltó una risa seca, un sonido que erizó los vellos de la nuca de Daniel. Caminó lentamente hacia él, rodeando la mesa, moviéndose con una agilidad que él nunca le había conocido.
—¿Alguien? —preguntó ella, señalando con el atizador las manchas en las manos de su marido—. La llave de esta casa solo la tenemos nosotros. Los perros no ladraron. No hay huellas en el barro de la entrada, excepto las tuyas y las mías.
—¡Podrían haber entrado por el acantilado! —gritó él, desesperado.
—Nadie sube por el acantilado en medio de una tormenta, Daniel. No intentes tratarme como a una idiota. Has estado acorralado durante meses. Tu abogado iba a entregarte, ¿verdad? Iba a decir que tú vaciaste las cuentas.
Daniel sintió que el corazón le martilleaba en las sienes. Era verdad que el abogado lo presionaba, pero él no era un asesino. O al menos, eso creía hasta esa noche. Los recuerdos de los últimos treinta minutos eran borrosos, un torbellino de sombras y pánico.
—Tú también querías que él desapareciera —acusó Daniel, tratando de desviar la presión—. Él sabía lo de tu amante. Él tenía las fotos. Si él hablaba, tú perdías el derecho a la herencia de tu padre.
Sofía se detuvo en seco. Sus ojos brillaron con una furia antigua.
—Yo no mancho mis manos, Daniel. Para eso te tengo a ti. O mejor dicho, para eso te tenía.
De repente, el teléfono de la casa empezó a sonar. El sonido era estridente, violento, rompiendo la tensión como un hachazo. Ambos miraron el aparato sobre la cómoda. Nadie llamaba a esa línea; era un número privado, desconocido para el mundo exterior.
Daniel, impulsado por un instinto suicida, se abalanzó sobre el teléfono y contestó.
—¿Dígame? —su voz temblaba.
Al otro lado, solo se escuchaba una respiración pesada. Y luego, una voz distorsionada, metálica, que dijo seis palabras que cambiaron todo el tablero:
“¿Ya terminaste el trabajo por mí?”
Daniel soltó el auricular como si quemara. Miró a Sofía. Ella no parecía sorprendida. De hecho, una pequeña sonrisa, casi imperceptible, se dibujó en sus labios perfectamente pintados de rojo.
—¿Quién era? —preguntó ella, fingiendo curiosidad.
—Tú… tú sabías —balbuceó Daniel—. No hay ningún intruso. Todo esto es un montaje. El abogado ya estaba muerto cuando llegamos, ¿verdad?
Sofía dejó caer el atizador, que resonó contra el suelo con un estruendo metálico. Se acercó a él, invadiendo su espacio, hasta que sus rostros quedaron a centímetros.
—El problema, Daniel, es que tus huellas están en el arma que está debajo del sofá. Tu ADN está bajo las uñas del cadáver porque lo tocaste al intentar “ayudarlo”. Y lo mejor de todo: acabas de atender una llamada desde el teléfono del asesino, confirmando que “el trabajo está hecho”.
Daniel sintió que el suelo desaparecía. Ella lo había cercado. Lo había convertido en el culpable perfecto de un crimen que él no cometió, pero que deseó mil veces.
—¿Por qué? —susurró él, con lágrimas de pura impotencia—. ¿Por qué hacerme esto después de diez años?
—Porque hace diez años —respondió ella, clavándole las uñas en los brazos—, tú causaste el “accidente” donde murió mi hermano para quedarte con su parte de la empresa. Pensaste que nadie se dio cuenta. Pensaste que la “pobre y tonta Sofía” nunca lo sabría.
La luz de la lámpara parpadeó una última vez y se apagó definitivamente. En la oscuridad total, solo se escuchaba el viento golpeando las ventanas y el sonido de alguien sacando un arma de un bolso de mano.
—Aquí solo estamos tú y yo, Daniel —repitió la voz de Sofía, ahora justo detrás de su oreja—. Y la policía llegará en cinco minutos. Tienes dos opciones: te pegas un tiro y dejas una nota de confesión salvando mi nombre, o dejas que ellos te lleven y yo me encargaré de que tu vida en prisión sea un infierno más largo que la muerte misma.
Daniel sintió el metal frío de una pistola siendo presionado contra su mano.
—Si yo caigo, tú vienes conmigo —dijo él, tratando de recuperar un rastro de dignidad.
—¿Con qué pruebas? —rió ella—. Yo soy la esposa abnegada que llamó a emergencias presa del pánico. Tú eres el estafador acorralado. Adiós, Daniel. Fue un placer ser tu ruina.
Se escuchó un clic. El seguro del arma había sido quitado.
Pero justo en ese instante, una luz potente iluminó la habitación desde afuera. No eran las sirenas de la policía. Era el reflector de un helicóptero privado. Y desde un megáfono, una voz que Daniel reconoció al instante —la voz del abogado que supuestamente yacía muerto en el suelo— retumbó en toda la cabaña:
“Sofía, el plan ha cambiado. Daniel no es el único que grabó esta conversación.”
Sofía se quedó petrificada. Daniel sintió un rayo de esperanza, pero se desvaneció cuando vio que ella no soltaba el arma. Al contrario, la apretó con más fuerza.
El cuerpo en el suelo se movió. No era un cadáver. Era un actor, un mercenario contratado para una última y retorcida prueba de lealtad que se había salido de control.
—Parece que ninguno de los dos ganó esta noche —susurró Daniel, mirando a su esposa con una mezcla de odio y una oscura admiración—. ¿Ahora qué hacemos, “cariño”?
Sofía miró hacia la ventana, hacia el helicóptero que descendía, y luego hacia su marido. La traición era mutua, el veneno era compartido y la casa estaba rodeada.
—Lo que siempre hacemos, Daniel —respondió ella, guardando el arma y acomodándose el cabello—. Mentir hasta que el infierno se congele.
La puerta fue derribada, pero lo que los agentes encontraron dentro no fue una escena de crimen, sino a una pareja abrazada en medio de la oscuridad, llorando y pidiendo ayuda, actuando el papel de sus vidas mientras el verdadero secreto se hundía en el fondo del acantilado, esperando a que alguien más, algún día, decidiera volver a preguntar: “¿Quién más podría ser?”.