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El olor a cebolla frita y carne guisada se mezclaba con el aroma metálico de la sangre y el antiséptico que aún emanaba de su propio cuerpo. Lucía sentía que cada vez que respiraba, los puntos de su abdomen estaban a punto de reventar. Apenas habían pasado cuarenta y ocho horas desde que le entregaron a su bebé en el hospital, pero en la cocina de la familia de su esposo, el tiempo de recuperación era un lujo que ella no tenía permitido.
—Lucía, el arroz se está pegando. ¿Acaso no sabes hacer nada bien? —La voz de Doña Gregoria, su suegra, restalló como un látigo desde el umbral de la cocina.
Gregoria estaba sentada en el comedor, rodeada de sus tres hijos varones y dos cuñadas que habían llegado “de visita” para conocer al recién nacido. Ninguna de ellas se había levantado para ofrecer un vaso de agua. Al contrario, esperaban el banquete que, según Gregoria, era la obligación de una “buena esposa” para celebrar la llegada del heredero.
Lucía apretó los dientes, sosteniéndose del borde de la encimera de granito. El dolor de la cesárea era una punzada eléctrica que le recorría desde la pelvis hasta la garganta. Intentó mirar a su esposo, Marcos, buscando un rastro de piedad.
—Marcos, por favor… me mareo. Necesito sentarme —susurró Lucía con los labios pálidos.
Marcos levantó la vista de su teléfono, pero antes de que pudiera hablar, su madre intervino con una carcajada seca.
—¡Ay, por Dios! En mis tiempos paríamos en el campo y a la hora ya estábamos ordeñando vacas. Estas mujeres de ahora son de cristal. Marcos, no la consientas, que luego se vuelve perezosa. La familia tiene hambre y es su deber atender la casa.
Marcos volvió a bajar la mirada, cobarde, sumiso ante la sombra de su madre.
—Solo termina el guiso, mi amor. Ya casi acabas —dijo él, sin siquiera levantarse para ayudarla con la olla pesada.
Lucía sintió una lágrima caliente resbalar por su mejilla. En la habitación de al lado, su bebé comenzó a llorar. El llanto del niño activó un instinto feroz en su pecho, pero también un dolor físico agudo; sus pechos goteaban leche, manchando la blusa delantal que la obligaron a ponerse.
—El niño llora, ve a atenderlo tú, Gregoria —pidió Lucía, casi sin voz.
—¡Ni hablar! —respondió la suegra—. Una madre no deja que su hijo llore mientras ella cocina. Termina primero y luego vas. Si dejas la comida a medias, será una falta de respeto para tus cuñadas que han viajado tanto.
Lucía, en un estado de semi-delirio por la fiebre que empezaba a subir, tomó la olla de presión. Sus manos temblaban. Al intentar moverla hacia el quemador trasero, un tirón violento en su vientre la hizo colapsar. Cayó de rodillas sobre el azulejo frío. El dolor fue tan intenso que el mundo se volvió negro por un segundo.
Sintió algo cálido empapando su faja postquirúrgica. Sabía que se había abierto la herida.
—¡Mírala, qué dramática! —gritó una de las cuñadas, señalándola con el dedo—. Solo quiere llamar la atención para que Marcos le haga todo.
Lucía levantó la cabeza. La cocina estaba llena de gente, pero ella nunca se había sentido tan sola. Vio a Gregoria acercarse, no para ayudarla a levantarse, sino para revisar si la olla se había derramado.
—¡Casi manchas el suelo, inútil! —le espetó la anciana—. Levántate ahora mismo.
Algo cambió en la mirada de Lucía. El dolor físico seguía ahí, pero el miedo desapareció, reemplazado por una frialdad absoluta. Se puso de pie lentamente, usando la pared como apoyo. La mancha roja en su costado era ahora visible, tiñendo la tela clara de su ropa.
—Tienen razón —dijo Lucía, su voz extrañamente tranquila, aunque sus ojos ardían con una intensidad aterradora—. Tienen mucha hambre. Y yo he preparado algo muy especial para esta cena.
Lucía terminó de servir los platos con una eficiencia mecánica. Colocó el arroz, el guiso y una jarra de jugo de uva que ella misma había preparado antes de que el dolor la derribara.
La familia se sentó a la mesa, ignorando el rastro de sangre que Lucía iba dejando en el suelo. Empezaron a comer con voracidad, celebrando el sabor de la comida mientras Lucía se quedaba de pie en la sombra, observándolos.
—Ves, Marcos —dijo Gregoria con la boca llena—, solo necesitaba un poco de mano dura. Este guiso está exquisito.
Marcos asintió, evitando mirar la herida de su esposa.
—¿Saben cuál es el ingrediente secreto? —preguntó Lucía, su voz resonando en el comedor como una sentencia.
Gregoria la miró con desprecio.
—¿Qué ingrediente, muchacha? Deja de hablar y ve a limpiar la cocina.
—Es una receta que encontré en los libros de medicina de mi abuela —continuó Lucía, acercándose a la cabecera de la mesa—. Es un extracto de plantas que acelera la coagulación… o que la detiene por completo, dependiendo de la dosis. Lo usé para mis dolores, pero hoy decidí compartirlo con ustedes en el jugo.
Julián soltó el vaso. Gregoria se puso la mano en el pecho, sintiendo un repentino calor sofocante.
—¿De qué estás hablando? —preguntó Marcos, sintiendo que su lengua se entumecía.
—Habló de que mientras yo me desangraba en la cocina para alimentarlos, ustedes se alimentaban de mi vida —dijo Lucía, sacando de su bolsillo el frasco vacío de un potente anticoagulante que Gregoria usaba para su condición cardíaca, pero en una dosis masiva que Lucía había vertido en la jarra—. En unos minutos, sus estómagos empezarán a arder. No morirán, no soy una asesina… pero pasarán los próximos tres días en una cama de hospital, sintiendo exactamente el mismo dolor interno que yo siento ahora mismo.
El pánico estalló en la mesa. Las cuñadas empezaron a gritar, Gregoria intentó levantarse pero cayó sobre la mesa, derribando los platos de porcelana. Marcos intentó alcanzar a Lucía, pero sus piernas no le respondieron.
—¡Llama a una ambulancia! —suplicó Marcos, cayendo al suelo.
Lucía caminó hacia la habitación del bebé. Lo tomó en sus brazos con una ternura infinita, ignorando el dolor punzante de sus puntos. Regresó al comedor, donde su familia política se retorcía en el suelo, víctimas de su propia glotonería y crueldad.
—Ya llamé a la ambulancia —dijo Lucía, abriendo la puerta principal de la casa—. Pero para mí.
—¡Lucía, no nos dejes así! —chilló Gregoria, con un hilo de sangre asomando por su nariz.
Lucía se detuvo en el umbral. Miró la casa que una vez pensó que sería su hogar y luego miró a su hijo, que por fin se había quedado dormido en su pecho.
—A partir de hoy, Doña Gregoria, usted aprenderá que el respeto no se exige con hambre, se gana con humanidad. Y tú, Marcos… —Lucía lo miró con un desprecio que lo hizo encogerse—, no te preocupes por el divorcio. Ya le envié el video de la cámara de seguridad de la cocina a mi abogado. Todo el mundo verá cómo obligaste a una mujer recién operada a sangrar para llenarte la panza.
Lucía salió a la calle, donde las luces de una ambulancia ya iluminaban la noche. Mientras los paramédicos bajaban para atender a la familia envenenada, ella subió a un taxi que la esperaba en la esquina.
Al alejarse, Lucía miró por la ventana trasera. La mansión de los Mendoza se hacía pequeña en la distancia. El dolor de la cesárea seguía ahí, pero por primera vez en años, Lucía sentía que podía respirar sin pedir permiso.
¿Qué pasará cuando Gregoria descubra que Lucía no solo se llevó al bebé, sino también las llaves de la caja fuerte donde la anciana escondía los ahorros de toda la familia? ¿Y qué hará Marcos cuando se dé cuenta de que su esposa “de cristal” acaba de romper su vida en mil pedazos irreparables?