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El monitor cardíaco emitía un pitido rítmico y monótono que era lo único que llenaba el silencio de la habitación 402. Lucía estaba allí, postrada en la cama, conectada a tubos que parecían enredaderas de plástico absorbiendo lo poco que quedaba de su vida tras el accidente.
No podía abrir los ojos, pero sentía. Sentía el frío del aire acondicionado, el olor a antiséptico y, sobre todo, sentía la mano de alguien apretando la suya con una fuerza que no era de consuelo, sino de posesión.
Era Regina, su suegra. La mujer que siempre la había mirado como si fuera una mancha en el historial impecable de su familia.
Lucía escuchó el roce de la silla de metal contra el suelo. Regina se inclinó tanto que Lucía pudo sentir su aliento cálido y con olor a café cerca de su oído.
—Sé que me escuchas, Lucía —susurró Regina con una voz tan suave que resultaba aterradora—. Los médicos dicen que estás en un estado de consciencia mínima, pero yo sé que esa mente tuya sigue ahí, atrapada, estorbando.
Lucía quiso gritar, quiso mover un dedo, pero su cuerpo era una cárcel de plomo.
—Julián está destrozado —continuó la suegra, y Lucía pudo notar el veneno en su tono—. Mi hijo no puede avanzar. Se pasa las noches llorando por ti, descuidando los negocios, descuidando su futuro. Ha rechazado la oferta en Londres porque no quiere dejarte aquí sola. ¿Te das cuenta del daño que le estás haciendo?
Regina hizo una pausa. Lucía sintió que la presión en su mano aumentaba.
—Él es joven, es brillante. Merece una mujer que esté a su altura, no un cuerpo inerte que solo consume sus ahorros y su esperanza. Por eso, querida, tengo que pedírtelo… o mejor dicho, tengo que exigírtelo.
Lo que vino después fue una frase que heló la sangre invisible que corría por las venas de Lucía.
—Muere de una vez. Muere para que mi hijo pueda empezar una nueva vida. Déjalo libre. Si realmente lo amaras, ya habrías dejado de respirar.
Las semanas pasaron como un borroso infierno de sombras. Cada vez que Julián visitaba a Lucía, ella intentaba enviarle una señal. Una lágrima, un espasmo, cualquier cosa que le dijera: “Tu madre me está pidiendo que me rinda”.
Pero Regina siempre estaba presente, actuando como la madre abnegada frente a su hijo.
—Hijo, descansa —le decía Regina a Julián mientras le acariciaba el hombro—. Yo me quedaré con ella esta noche. Ve a casa, toma una ducha. Lucía no querría verte así de demacrado.
Julián, ciego por el dolor y la confianza, besaba la frente de su esposa y se marchaba, dejando a la loba al cuidado de la oveja herida.
A solas, la tortura psicológica de Regina no tenía límites. Le hablaba de las mujeres que ya estaban interesadas en Julián, de cómo ella misma se encargaría de borrar cada rastro de Lucía en la casa una vez que el hospital entregara el acta de defunción.
—Ayer vino Elena, ¿la recuerdas? Su ex de la universidad —decía Regina mientras fingía arreglarle las sábanas—. Se ve tan hermosa. Consoló a Julián de una manera que tú nunca pudiste. Él necesita ese calor, Lucía. No el frío de esta habitación.
Un día, los médicos hablaron de una posible mejoría. Dijeron que los reflejos de Lucía estaban respondiendo. Julián lloró de alegría, pero Lucía, desde su encierro sensorial, sintió el pánico. Sabía que Regina no permitiría que ella despertara.
Esa noche, la luz de la habitación era apenas un hilo azulado. Lucía escuchó la puerta cerrarse con llave. Los pasos de Regina no eran los habituales; eran rápidos, decididos.
—Parece que te resistes, pequeña cucaracha —dijo Regina. El tono ya no era suave, era de pura rabia—. Los doctores están esperanzados. Pero ellos no conocen mi determinación. No voy a dejar que arruines la vida de mi hijo otra vez.
Lucía sintió que Regina manipulaba algo cerca de su cuello. Era la vía, el catéter que introducía los medicamentos en su torrente sanguíneo.
—Un poco de aire en la línea, o quizás una dosis equivocada de potasio… algo que parezca un fallo multiorgánico —murmuró Regina para sí misma—. Es misericordia, Lucía. Te estoy haciendo un favor.
En ese momento de terror absoluto, algo ocurrió. Un cortocircuito en el sistema nervioso de Lucía, impulsado por el instinto más básico de supervivencia. Su mano izquierda, la que estaba oculta bajo la sábana, se cerró en un puño.
Regina estaba a punto de desconectar el monitor para que no sonara la alarma cuando escuchó un sonido gutural, un quejido que salió del fondo de los pulmones de la mujer que creía muerta.
Regina se quedó petrificada. Los ojos de Lucía se abrieron. No eran los ojos de una víctima; eran dos pozos de odio y determinación.
La suegra retrocedió, tropezando con el soporte del suero.
—Tú… —balbuceó Regina, su rostro palideciendo hasta volverse gris—. No puedes… los médicos dijeron…
Lucía no podía hablar todavía, pero su mirada estaba fija en el teléfono móvil de Regina que estaba sobre la mesita de noche. El dispositivo estaba grabando.
Lucía había logrado, en un momento de semi-consciencia días atrás, rozar el botón de grabación de voz cuando Regina lo dejó olvidado cerca de su mano. Había horas de confesiones, de insultos y de la declaración escalofriante sobre la “nueva vida” de Julián.
—Dame eso —gritó Regina, lanzándose sobre el teléfono.
Pero la puerta de la habitación se abrió de golpe. No eran los médicos. Era Julián.
Se quedó de pie en el umbral, con el rostro desencajado. Tenía su propio teléfono en la mano.
—No hace falta que busques el teléfono, mamá —dijo Julián con una voz que temblaba de furia y asco—. La aplicación de seguridad de la casa está vinculada a mi cuenta. He estado escuchando todo a través del monitor de audio que instalé para cuidar a Lucía cuando yo no estuviera.
Regina se dio la vuelta, intentando cambiar su expresión a una de preocupación maternal, pero la máscara se había roto en mil pedazos.
—Hijo, es una confusión… yo solo quería que tú fueras feliz… ella te está reteniendo…
—¡Ella es mi esposa! —rugió Julián, acercándose a la cama y tomando la mano de Lucía, quien lloraba en silencio—. Y tú… tú eres un monstruo.
Regina intentó acercarse a él, pero Julián la apartó con un desprecio que la hizo caer al suelo.
—Sal de aquí —susurró Julián—. No llames, no busques, no vuelvas. Para mí, la persona que acaba de morir hoy eres tú.
Los guardias de seguridad del hospital, alertados por Julián, entraron para escoltar a Regina fuera del edificio. Mientras se la llevaban, ella seguía gritando que todo lo hacía por amor, que una madre siempre sabe lo que es mejor para su hijo.
Julián se sentó al lado de Lucía. Le besó las manos, las mejillas, el pelo.
—Perdóname, amor —sollozó él—. Perdóname por no haberte protegido de ella.
Lucía intentó sonreír. El camino de la recuperación sería largo y doloroso, pero el aire en la habitación ya no se sentía pesado.
Meses después, Lucía salió del hospital en silla de ruedas, con Julián a su lado. Se mudaron lejos, a una ciudad donde nadie conocía el apellido de Regina. Pero una tarde, llegó un sobre por debajo de la puerta de su nueva casa.
No tenía remitente. Dentro, solo había una fotografía de la boda de Lucía y Julián. El rostro de Lucía había sido recortado meticulosamente. Al reverso, una sola frase escrita con la caligrafía elegante y fría de Regina:
“Una madre nunca se rinde. Disfruta tu tiempo prestado, porque mi hijo volverá a casa tarde o temprano.”
Lucía miró a Julián, que jugaba con el perro en el jardín, ajeno al mensaje. Guardó la foto en un cajón y lo cerró con llave. La guerra no había terminado; solo había cambiado de escenario.
¿Hasta dónde sería capaz de llegar Regina para cumplir su promesa? Lucía sabía que ahora, más que nunca, tenía que aprender a caminar de nuevo… para poder correr cuando llegara el momento.