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La música de cámara vibraba suavemente contra las paredes de mármol de la mansión, pero para Elena, el sonido era como el tictac de una bomba a punto de estallar. Se ajustó el vestido de seda esmeralda, una prenda que costaba más de lo que ella ganaba en un año como camarera, y forzó una sonrisa perfecta frente al espejo del gran salón.
—Todo está bajo control —se susurró a sí misma, aunque sus manos temblaban tanto que casi derrama la copa de champán de cristal de roca que sostenía.
Esa noche, Elena no era la chica que vivía en un estudio alquilado y contaba monedas para pagar el transporte. Esa noche, ella era la heredera de la fortuna de los Montenegro, la anfitriona de la gala más exclusiva de la ciudad. El problema era simple y aterrador: ella no era una Montenegro. Era una impostora.
Todo había comenzado tres horas antes. Elena había sido contratada para servir el catering, pero al llegar a la mansión, encontró el lugar desierto, con las luces encendidas y una nota sobre el escritorio del despacho principal. La nota, escrita con una caligrafía errática, decía: “No puedo hacerlo. Que el mundo crea lo que quiera, pero yo me largo”. Junto a la nota, estaba el vestido y una máscara veneciana de encaje negro.
Sin tiempo para pensar, y empujada por una desesperación económica que le asfixiaba el pecho, Elena tomó una decisión impulsiva: si la verdadera anfitriona no iba a aparecer, ella ocuparía su lugar. Si lograba sobrevivir a la noche sin ser descubierta, planeaba llevarse un juego de cubiertos de oro que pagaría las deudas de su madre enferma.
—¡Señorita Isabella! —exclamó un hombre mayor, acercándose con paso firme—. Los inversores de Nueva York están aquí. Dicen que no firmarán el contrato hasta hablar con la dueña de la casa.
Elena sintió que el aire se escapaba de sus pulmones. Isabella Montenegro era un mito; nadie la había visto en años debido a un supuesto “retiro espiritual” en Europa. Por eso nadie sospechaba… aún.
—Tráigalos —dijo Elena, imitando el tono aristocrático que tantas veces había escuchado mientras servía mesas en clubes privados—. No me gusta hacer esperar a la gente que me hará más rica.
El hombre asintió con respeto y se retiró. Elena se quedó sola un momento, rodeada de cuadros de antepasados que parecían juzgarla con la mirada. La fiesta era un éxito. Cientos de personas reían, bebían y admiraban una opulencia que ella apenas podía procesar. Pero la tensión aumentó cuando un joven de ojos penetrantes y traje gris se detuvo frente a ella.
—Felicidades por la fiesta, “Isabella” —dijo el extraño, enfatizando el nombre con una ironía que le heló la sangre a Elena—. Aunque me sorprende que hayas olvidado un pequeño detalle.
—¿De qué hablas? —preguntó ella, tratando de mantener la compostura.
—Isabella Montenegro tiene una cicatriz en forma de media luna en la muñeca izquierda. Un accidente de equitación cuando tenía diez años. Tú… tú tienes la piel perfecta. O quizás demasiado perfecta para ser ella.
Elena sintió que el mundo giraba. Escondió la mano detrás de su espalda, pero el hombre la tomó del brazo con una fuerza que no permitía escape.
—¿Quién eres y qué haces en la casa de mi tía? —susurró él, con una voz cargada de peligro.
Elena estaba a punto de confesar, de rogar clemencia, cuando un grito desgarrador provino de la cocina. Los invitados dejaron de hablar. La música se detuvo en una nota discordante.
Un grupo de empleados del servicio corría hacia el salón principal, con los rostros pálidos. Detrás de ellos, una mujer desaliñada, con el cabello enmarañado y un vestido de novia amarillento y roto, caminaba arrastrando los pies. Tenía la mirada perdida y sostenía un cuchillo de plata manchado de algo rojo que no parecía vino.
—¡Isabella! —gritó el hombre del traje gris, soltando a Elena y corriendo hacia la mujer del vestido de novia.
Elena se quedó paralizada. Aquella mujer, la verdadera Isabella, la verdadera anfitriona, no estaba en Europa. Estaba encerrada en el sótano de su propia mansión.
—Ella me encerró… ella me robó mi vida —balbuceaba la verdadera Isabella, señalando hacia el retrato de una mujer mayor que colgaba en el salón: su propia madre.
De repente, las luces de la mansión se apagaron. Un estruendo de vidrios rotos resonó en la oscuridad. En medio de los gritos de pánico de los invitados, Elena sintió una mano fría tapándole la boca y arrastrándola hacia las sombras.
—No te muevas si quieres vivir —le susurró una voz de mujer al oído—. Tú crees que estás fingiendo ser ella para robar, pero no sabes que te acaban de elegir para ser el sacrificio que limpie el nombre de esta familia.
Elena intentó luchar, pero sintió el pinchazo de una aguja en su cuello. Su visión comenzó a nublarse. Lo último que vio antes de perder el conocimiento fue a la mujer del vestido de novia sonriendo de una manera inhumana mientras la policía derribaba las puertas principales.
¿Quién era realmente la anfitriona de la fiesta? ¿Era la loca del sótano, era la madre que la encerró, o era alguien más que observaba desde las cámaras de seguridad, disfrutando del espectáculo de ver a una pobre camarera caer en la trampa más mortal de la alta sociedad?
Cuando Elena despertó, ya no estaba en el salón de mármol. Estaba atada a una silla en una habitación sin ventanas, frente a una mesa servida para dos. Frente a ella, la verdadera Isabella la miraba con una lucidez aterradora.
—Gracias por venir a mi fiesta, Elena —dijo Isabella, cortando un trozo de carne con una precisión quirúrgica—. Ahora, vamos a hablar de por qué tú vas a confesar todos los crímenes que mi familia cometió esta noche. Después de todo, todos te vieron ser “la anfitriona”, ¿no es así?